Never knew what were the point about learn how to cross the street. Maybe thats why Im such a loner and love to spend time by myself :)
Ask me anything
Ask me anything
CONVERSE
Isöbel Lugg
“ Desatá la mente para liberar tu creatividad. Desatá los prejuicios y las voces que te dicen que no vas a poder, que todo puede fallar, que va a ser imposible. Desatá el pasado y el futuro para conectarte con eso que te está pasando ahora mismo. Desatá la mirada de los demás y todo lo que no tenga que ver con tu propia esencia. Desatá todos los nudos que te atan a todo lo que no te gusta estar atado y a todo lo que no te deja ser vos mismo. Desatá la cabeza y atate las zapatillas”. ”
¿Hasta qué punto realmente amamos y estamos seguros de nuestro trabajo?
¿Hasta qué punto nos sentimos “relajados” con el proceso creativo?
John Baldessari quemó toda su obra artística. Un trabajo de años. Pero el fuego, ejerciendo su deber, hizo que este artista plástico purificara y repotenciara su creación.
Soft skin.
You touch me within and so I know I could be human once again. I know your face holds something that could consume you completely.
Soft skin.
You touch me once again and somehow it stings ‘cause I know it is the end. I hate you’re leaving, so why don’t you talk to me? You act like nothing ever happened but it meant the world to me.
And you can’t, and you can’t see the wind in the trees.
And you can’t, and you can’t see the wind in the leaves,
And you can’t, and you can’t see the weight in the dark.
And you can’t, and you can’t see the weight in the heart.
(These were our …).
Soft skin.
I’ll have you be near my heart until I feel human.
Soft skin.
Oh, you were never in love to begin with so now I’m suffering.
Skin.
By Grimes.
Persecución de la poesía
Cuando yo te buscaba
aquí, en esta casa
donde las cosas simples
amurallan la costumbre
y me sosiegan, me adormecen
sobre un suelo tangible,
sólidamente sostenido;
cuando quise que llegaras
cotidiana como el té,
reconocible y aromática
como el humo de mi pipa,
tranquila como la lámpara,
vibrante como todos los insectos
atraídos por ese resplandor
que me ampara de noche
y hace dulce el reposo
y lo introvierte;
cuando pudiste ser Coltrane,
saxo erudito que acompaña
a una cena frugal; o tal vez Rilke
leído al levantarme de la mesa
(domesticado Rilke: algunos versos
para aprovechar las horas de descanso
como conviene a un hombre laborioso);
en fin, cuando el letargo
que precede al hábito del sueño
me condujo, atento hacia la cama
para encontrarte onírica y sonámbula,
sobrevino de pronto la certeza
incluso corporal de que no estabas
en ninguna parte ni en el todo
de esta vida ordenada por la paz,
en ningún lugar sensible
y bajo ninguna luz confortadora
(tampoco en el relato de los sueños).
Quieto e insomne en el silencio,
te supe detrás: sólo el envés
de cada objeto, únicamente espalda
de todas las palabras del poema
(espalda inconseguible, por supuesto,
pero que imanta a la música del verso),
apenas el vacío de las formas
donde ellas se desatan, libres ya
para resolverse en nada pulcra
-una nada dulcísima, compacta-
en torno a la que giran, sin saberlo,
todo idioma de hombres, todo gesto,
saxo erudito que acompaña
a una cena frugal; o tal vez Rilke
leído al levantarme de la mesa
(domesticado Rilke: algunos versos
para aprovechar las horas de descanso
como conviene a un hombre laborioso);
en fin, cuando el letargo
que precede al hábito del sueño
me condujo, atento hacia la cama
para encontrarte onírica y sonámbula,
sobrevino de pronto la certeza
incluso corporal de que no estabas
en ninguna parte ni en el todo
de esta vida ordenada por la paz,
en ningún lugar sensible
y bajo ninguna luz confortadora
(tampoco en el relato de los sueños).
Quieto e insomne en el silencio,
te supe detrás: sólo el envés
de cada objeto, únicamente espalda
de todas las palabras del poema
(espalda inconseguible, por supuesto,
pero que imanta a la música del verso),
apenas el vacío de las formas
donde ellas se desatan, libres ya
para resolverse en nada pulcra
-una nada dulcísima, compacta-
en torno a la que giran, sin saberlo,
todo idioma de hombres, todo gesto,
toda la sintaxis de las cosas,
noche nítida, nívea del lenguaje
que ensordece al estruendo de las páginas
y desdibuja líneas como ésta
con la que digo el parlamento
de un actor jamás acostumbrado
a la mudez enorme del teatro
cuando todos se han ido y al telón
lo agita sólo el viento,
el viento helado de la noche,
el viento sideral, el que no aplaude,
ni ríe, ni llora, y desvanece
tramoya, trucajes y escenarios,
es decir, esta ficción decorativa
(pipa y té, lámparas, insectos,
Coltrane, Rilke, sueño con libreta)
abandonada al fin: inútil.
Armando Rojas Guardia
“ The most important kind of freedom is to be what you really are. You trade in your reality for a role. You trade in your sense for an act. You give up your ability to feel, and in exchange, put on a mask. There can’t be any large-scale revolution until there’s a personal revolution, on an individual level. It’s got to happen inside first. ”
Jim Morrison
Como sucede con todos los huracanes, el huracán Irene hizo desastres en el 2011. Tuvo un acercamiento a NYC y acá una muestra de cómo la creatividad y el ojo artístico nunca duermen.
Este corto lo vi en su momento, pero lo había olvidado hasta el día de hoy: un nuevo amigo en Baires me pasó un link en el que estaba :D
